Родился в 1975 году и очень красив. Служит журналистом в "Общей газете", где сочиняет довольно занятные социальные очерки, часто имеющие и так называемое "художественное значение". Но в сто писателей Соколов угодил как автор замечательных стишков, в которых незатейливые слова, произносимые из разных натур (бык там, рябина, посвященные разным людям или нелюдям или заявленные как возможность ("сначала можно говорить", а потом сообщается, что можно было говорить), складываются в такой светлый узорчик. Светлый - в лучшем случае этого слова. Хорош, вообще, литературный критик: ничего толком не объяснил. Тут дело отчасти в том, что Соколов - литература, приходящая типа "после меня" и я не совсем втыкаюсь в ее язык, что мне не мешает радоваться и призвать вас к тому же.

Скобочка, дай мне петь и не захотеть ничего.
Я засыпаю в меду, но никто не прилип ко мне.
Руки мои не нужны никому из них.
Я не урод, скобочка, и не возник еще.